Перейти к содержанию
Alone_Wolf_NRR

Ангел за сказкой(Как попасть на Перекрёсток).

Рекомендуемые сообщения

КАК они умудряются находить РАБОЧИЕ перекрёстки?

(с)Тигра

Часть 1. По ТУ сторону

(Оксана Биевец aka Dark Mirror)

      Он разливает по бокалам зеленую сказку и нарочито небрежным движением выключает бра. Теперь ночную жизнь полусотни теней на стене подпитывает лишь пижонский камин и свет наполовину обкусанной циклом луны. Как театрально! И в то же время трогательно, подкупает своей непосредственностью. Ночь, абсент, еле слышен в колонках «Pink Floyd», и ветром в форточку рвется весна, неся с собой капель, запах первых цветов и пронзительные вопли неугомонных котов.

      — Всего пара глотков, и граница миров станет зыбкой, — мурлычет он, протягивая мне бокал. Невольно любуюсь им, будто вбираю в себя всю эту немыслимую скульптурную красоту его лица, идеальных пропорций тела и такого близкого неизбежного тепла, к которому страшно прикоснуться. Вдруг окажется ненастоящим или того хуже — минувшим?

      — И замордованные повседневными чудесами феи оккупируют стол и будут в очередь пить остывший чай из твоей чашки, пока сим символизмом не высосут всю душу, оставив пар чаинок Жнецу для отчётности.

      Смеётся. Его всегда забавляли мрачные сказки. Он угадывал в них смех богов, вовремя подхватив который можно стать им подобным и свихнуться от собственной значимости.

      — А когда они вернутся в свои уютные домики, то обнаружат, что стали мною, — подхватывает он, садясь рядом со мной на диван и мечтательно глядит на огонь, будто ожидая, что оттуда вот-вот выскочит парочка саламандр.

      — Зато твоё тело будет под завязку набито сбитыми с толку феями. Они сведут с ума дежурного психиатра и научатся прикидываться тобой, постигая тебя, читая твой блог и собирая сплетни.

      — За фей! — ухмыляется он и отпивает глоток.

      Феи нагло не являются. Даже скелеты не выпадают из шкафов и призраки гостят у кого-то ещё. И кажется, будто в этом мире, сжатом до размеров комнаты, есть только мы двое. Быть может, так оно и есть. И от сей мысли немного страшно, но не противным липким страхом, а тем, что испытываешь перед прыжком с парашютом. Скорее для порядка, чем всерьез. Чтоб чувства в полете вкуснее были.

      Сидим плечом к плечу и медленно потягиваем абсент. И комната понемногу начинает меняться. Пыльно-зелёный туман с запахом мёда и полыни крадёт границы, подменяя реальности, тасуя их, будто колоду карт. Мы прижимаемся друг к другу, чтобы не потеряться в вихре миров, не рассыпаться серебристым прахом да не утратить лоскутное полотно привычной личины. И когда туман рассеивается, мы обнаруживаем себя на перекрёстке то ли сказок, то ли несбывшихся судеб, то ли прошлогодних ветров. И две дороги, вымощенные разнокалиберными монетками, бегут от наших ног куда-то вдаль, которая еще не решила, чем ей быть, а потому прикрывается остатками тумана.

      — Почему всегда перекрёсток? — спрашивает он, оглядывая всё ещё напоминающую картины, выполненные в импрессионизме, местность.

      — А как еще колыбель символизма должна заявлять о себе?

      — Снегом! Долиной, щедро сдобренной этой пушистой прелестью. И чтобы слепило все от этой мертвой белизны и величия!

      — И чтоб по прибытию гордо чихать на встречные чудеса и грезить лишь о чае с мёдом.

      — И ромом.

      Перекрёсток неведомого — а именно он приютил нас на сей миг между сменой самых достоверных снов — странное место, изменчивое по указу случайной мысли или идеи. Воображение гостей преображает его в нечто, одновременно близкое к озвученному желанию и при этом непосредственное и сказочное. И вот мы стоим на выложенном из облаков верёвочном мосту над пропастью. Где-то там внизу поджидают водопады, долины, переполненные бирюзовыми одуванчиками, смешливые Тигры и мудрые кузнечики. И, разумеется, водоворот из придуманных, но не рассказанных сказок, угодив в который, пролетаешь через все известные небеса прямиком в привычную реальность. Падать, естественно, не хочется, потому что только дурак спешит покинуть мир, сотканный из мифов, где ему по умолчанию подарили идеальную роль наблюдателя.

      Мы идём по мосту, понемногу приближаясь к земле. Ветер вьётся вокруг, забирается под одежду, встрепывает волосы и, оставив запах полыни и нероли, уносится прочь к другим путникам, горизонтам и мирам.

      — А вот от кофе я бы сейчас не отказался, — говорит он, примеряя на себя роль респектабельного демиурга, осознавшего силу созидания, но благоразумно решившего не тратить его на всякую масштабную ерунду вроде левых планет, а пустить на что-то сиюминутно значимое, и поэтому честное и прекрасное.

      Так мы оказываемся на летней террасе Поднебесной кофейни, появившейся прямо на мосту во всём своём великолепии. Плетёные столы, невидимые официанты и сваренный на песке кофе — в этом больше рая, чем во всей поэме Мильтона. И хотя я чувствую, как наше время истекает алой кровью, эта дивная реальность продолжает вписывать нас в свой контекст. Вернее не нас, а только его. Но об этом не хочется задумываться. Тем более, что за соседним столиком Джими Хендрикс уже настраивает свою гитару и, в паузе между португальским вином и губами захмелевшей подруги, запиливает невероятнейшее соло для пролетающих ангелов. Хочется раскрыть крылья и лететь навстречу ставшему к вечеру синим солнцу, оставляя за собой в небе пёстрый, как хвост кометы, след. Ведь моё дело сделано.

      И я украдкой возвращаюсь в небо, а он остаётся сидеть на веранде, пить кофе и внимать сказкам ангелов, незаметно для себя пробуждаясь всё вернее в этой новой посмертной жизни, забывая минувшую, как страшный сон...

Часть 2. По ЭТУ сторону...

(Kali S. Storm AKA Alone Wolf)

      А у него не было абсента. Двойной смертельный кончился, а после него ни одно «земное» пойло неспособно уже было потребившего его единожды брать. Из динамиков вовсю завывал отечественный Крематорий. Армену Григоряну было конечно далеко до Пинк-Флойда, но что было… Леденящее прикосновение его мусорного ветра в атональных мотивах действовало на него не хуже, чем на неё — абсент. Хоть и висело между ними расстояние чуть побольше пяти тысяч миль. Почти как до Эдема.

      Впрочем ему сейчас не хотелось вспоминать о грустном.

      Его тоже забавляли мрачные сказки. Правда он обладал странной особенностью. Всегда желая, или в особенности не желая этого — ему доводилось оказываться их частью. Причём почему-то той самой частью, которая делала сюжет до ужаса реалистичным. Как будто всё так и было. Но лишь посвящённый в тайну мог знать, что «как будто» здесь было лишним. А реалистичностью на самом деле был при этом он сам.

      Птица Сирин скучала где-то в углу запылённого сознания, и косясь на отстёгнутые и прилично обгоревшие, но благо, уже не источающие аромат опалённых волос, теперь уже чёрные, но всё ещё до сих пор ангельские крылья, примостившиеся теперь рядом с давно проржавевшими доспехами в обозванном Волком «тайником» углу комнаты, в который сваливалось всё ненужное, что разобрать лапы не доходили, а выкинуть было жалко. Впрочем такова была участь любой Сказки. Настоящей Мрачной Сказки. Птица Сирин это понимала. И понимала, чего стоили Волку эти крылья. А посему своими старалась даже не отсвечивать. Дабы не поймать на них ту же участь.

      Последняя Мрачная Сказка Волку особенно удалась. Бо на высказанное желание «Хочу жить в России, но не хочу отсюда уезжать» он тогда мрачно ляпнул **Исполнено**. И поставил… Мир среагировал причудливо. Ибо желание было озвучено в Донецком Кряже. А отыгралось — двумя годами настоящего ада на земле, и кучей трупов. Впрочем, в том и была вся жудкая прелесть Желаний, что у каждого из них была и своя Цена. И эта — оказалась слишком непомерной.

      Надавив всего лишь четыре кнопки одновремнно и щёлкнув пальцем переключатель можно было оказаться там. На Перекрёстке. Джампер перекрывал эркер его комнаты. Последний в этом мире джампер, который ещё работал.

      Перекрёсток стоял в координатах «по умолчанию». Их можно было изменить и оказаться где-то ещё. В любом мире. Любой реальности. Да по сути и любой Сказке. Но он оставался здесь.

      Потому что когда-то давно Она достаточно убедительно показала ему, что Сказки в этом мире больше никому не нужны.

      А он ей безоговорочно поверил. Как верят все мужчины всем женщинам с начала времён.

      — Почему всегда перекрёсток? — услышал он вопрос сквозь толщу пространств и времён. Он посмотрел себе на запястье, кем-то и когда-то помеченное двумя кругами перечёркнутыми двумя линиями просто чтобы отличать Тварьцов-потомков Химер от Простых Смертных.

      — Да потому. Что Перекрёсток всегда был трещиной между двумя мирами. И ни при чём там были монетки. Что бы на них ни было изображено — дельфинчики или солнышки. Цена была всегда одна. Хороша тому, у кого она есть. И непомерна тому, у кого она не оказывалась в карманах в подходящий момент.

      Хоть и было непонятно, где же у души располагались карманы.

      А монетками он никогда не пользовался. Бо у его души имелось одно колечко с красным камушком, которое на Калиновом Мосту действовало на скучающего там монстра как бессрочный проездной. Но за которое на Ту Сторону Моста его не особо то охотно пускали. Не желая больше рисковать не досчитаться там ещё чего-нибудь. Кроме этого колечка.

      Чем бы ни был этот мост. Хоть соломинкой через отмыкающую уста дельту. Слишком тонкой и призрачной, и потому на мат отмыкающей. Хоть верёвкой над пропастью, по которой все стремятся куда-то дойти, забывая про неизменно сопутствующие ей две стены — синего (светлого) льда и алого (тёмного) огня — одинаково манящих за них удержаться, как и одинаково смертоносных. Хоть волосяным мостиком в Аль-Кабар, которого всё равно не существует. Он умел так же ходить по всему нагромождению этих всех несуществований (старым добрым способом — отключив виртуальность и просто перебирая под столом ногами), виртуозно перескакивая из мира в мир, даже не замечая этого перехода. Когда-то умел. Что изменилось? Да практически ничего. Просто тогда ему это зачем-то было нужно. Теперь нет. Зачем нужно? Вспомнить бы. Только вот больше не выйдет.

      Кто-то когда-то прозвал это смыслом жизни. Может когда-то им это и было. Вот только пройдя свою жизнь в этом направлении до половины он оказался чёрти знает где. А попытавшись обернуться в направлении, где обычно должно лежать счастье — оказался ещё и в глубокой пропасти. В потенциальной яме. У которой несомненно тоже была третья координата. Но только вниз. Ибо направление вверх сейчас с укором пылилось в углу, хоть уже аромата опалённых волос давно и не источая. Вернее его недогоревшие остатки. Хотя какая, собственно говоря, разница?

      Набирая на панели джампера адрес, с которого прилетел вопрос, и «защёлкивая» соединение, я тянусь рукой за поверхность стола… сквозь тончайшее лезвие гиперпространственного зеркала, толщиной буквально в один пиксел, пытаясь дотянуться до того самого кофе, сваренного на песке. Но нашариваю там лишь бутылочку свежего берёзового сока. Настоящего. Из свежеподоенных берёз.

      Армена Григоряна тем временем тихо (даже без полагающегося со сцены бутлега) сменяет старик Калугин со своим мальчиком, для которого после захода Чёрной Луны ничего нет прекраснее смерти. Но я этого уже не замечаю. Чтож, берёзовый сок вместо кофе, ну или в крайнем случае бегемотного чая… и суровая реальность вместо Сказки. Это чуть меньше чем хотелось, но уже чуть больше чем ничего. Видимо настало время искать компромиссы между крыльями Семаргла и попыткой отловить хоть одного из панически разбегающихся от дерева хортиков… чтобы хоть кто-то до Деревни дорогу напомнил. И что-то делать. Просто для того, чтобы и самому не превратиться в памятник. Хватит с меня и статуи непонятного демона, занимающей теперь пол зала телекоммуникационной. Ну можно было его хотя-бы фризом приморозить (оттаял бы бедняга) — нет жеж надо было окаменить. И оставить. А убирать кто будет? Корни ведь пустил…

      Вот и сижу в задумчивости. Может, мне тоже поохотиться на какую-нибудь (а вдруг конкретную) некромантку? Вдруг повезёт?

11.05.2016

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Как всё сложно!

А для чего сгодится некромантка? От неё есть какая то польза?

Изменено пользователем Татьяна Ш

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты
11 часов назад, Татьяна Ш сказал:

А для чего сгодится некромантка? От неё есть какая то польза?

Эм... Тут шутка в чём. Некроманткой позиционирует себя соавтор(она же тут по совместительству - автор первой части). Поэтому это всего лишь эдакая изящная форма литературного доМАГательства в странной игре под названием "Сотворение Мира". Оба прекрасно знают её правила, поэтому - не более.

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Часть 3. Хранитель.

       Хранитель Мира Несбывшихся Желаний захлопнул книжку даже с лёгким остервенением, и взглянул через косящий на сей раз под окно джампер на Янтарный Город. На столике перед ним качнулась бутылочка с берёзовым соком из в очередной раз свежеподоенных уже в этом году берёз. Всё повторялось.

      Что может пройти между двумя безобидными бутыльками берёзового сока? У кого-то — мгновения. А у кого-то целая жизнь. Очередная. И несбывшаяся. Очередная перевёрнутая страница. Вот только кто и когда задумывался, чего именно Хранителю стоили эти страницы?

      Бойтесь своих желаний. Они сбываются. Почти всегда. Вот только далеко не всегда так, как хотелось бы пожелавшему. Потому что либо само Желание, либо его Цена — но что-то одно полюбому окажется в этом мире. Так уж он устроен.

      Судьбы на самом деле очень не любят не сбываться. Ну кому, скажите, понравится оказаться покинутым своим владельцем и медленно превращаться в бесплотный туман…или не менее призрачный, хоть и чуть более аккуратный текст на страницах Книги Судеб? Это не самое приятное из занятий. Медленно но верно становиться просто Пустотой. Обращаясь в ничто и в общем-то никому не нужное. Потому что если ты свободен — значит ты не нужен никому. Вот только толку от такой свободы?

      Поэтому Покинутая Судьба иногда до того, как вовсе развоплотиться и стать просто Историей, умудрялась таки успеть напоследок настать своему владельцу. Но судьба — это ж не пальтишко, которое износилось — сменил. Это целый мир глазами своего владельца. Который да, может красиво рухнуть. Вот только самому рушиться как-то совсем грустно. Когда можно ж и счастливого владельца под завалами с собой уволочь. Просто за компанию. Чтобы не скучно было. Вот только куда?

      Это был хороший вопрос. Требовавший несомненно красивого решения. И вот, когда отвергнутых своими Хозяевами Судеб поднакопилось уже многовато, так при усадьбе Мира Заброшенных Сюжетов, на болотах, в которые и обожал стекаться развоплощенческий туман, тихо сам собой и возник этот самый мир — Мир Несбывшихся Желаний. Призрачный Янтарный Город без единого живого жителя. Шедевр искусства, который по достоинству могла оценить ну разве что нейтронная бомба. Безлюдный и абсолютно недостижимый. Но да, красивый. Просто кусок Пустоты, внезапно вздумавший материализоваться во что-то ещё.

      А потом у него появился и свой Хранитель. Один из последних оставшихся Шифровальщиков Пустоты. Вот только Пустоту бесполезно шифровать. Её можно только расшифровывать. Эту простую истину знал любой, кому хоть раз удавалось запустить свою лапу с Калинова Моста в огнь вод Смородины и хоть что-нибудь оттуда извлечь. Иногда полезное, а иногда не очень. Но полюбому когда-то и кому-то уже разок не пригодившееся. Настолько, чтобы угодить в эти воды. Всерьёз и надолго.

      У Хранителя были в хозяйстве и Крылья. Да и Повозка, способная кататься в обе стороны Калинова Моста. Вот только предпочитал он ходить пешком. Поскольку крылья эти обладали интересным свойством — осыпать на ни в чём в общем-то неповинную поверхность пролёта на них Кремовый Снег (несомненно пополняющий ряды Ангелов Городских Пустошей, шагавших с их крыш в эти самые ангелы), а экскурсии на повозке, мотающейся меж мирами Живых и Мёртвых в народе как-то особенной популярностью не пользовались. Да и далеко не всякий на такую экзотическую экскурсию отваживался по собственной воле.

      Тем не менее и у этого мира свои жители всё ж таки были. Ибо у всякого, кому доводилось отправить в Янтарный Город на ПМЖ собственную судьбу, кроме неё, застывшей в янтаре (что было лишь чуть менее грустно, но уж хотя бы поэстетичней, чем просто безвестный туман на болотах) в Янтарном Городе поселялся ещё и его хронофаг. Странное существо, являвшее собой полную противоположность владельца. И потихоньку, очень медленно и неотвратимо, вытягивавшее его в этот самый мир. Потихоньку высасывая из его Мира Живых цвета, чувства… ну и воспоминания. В общем всё то, что в реальности не сбылось. Но хронофагу вполне себе доставалось. Да, либо Желание, либо его Цена. Но неизменно — что-то одно из двух. И он потихоньку жирел и высасывал хозяина из Обьективной реальности. Высасывая его эмоции. И бесполезно потраченное на получение несбывшегося желания время.

      А иногда там появлялись и люди. Ибо в Мир Несбывшихся Желаний могло угодить и желание не только чего-то, но и кого-то. Поэтому кто-то всерьёз решивший из вредности и в отместку не сбыться в чьей-то изрядно желающей там его появления жизни… ну или сбывшийся, но потом решивший опрокинуть желающего «шоб об донышко и побольней», вполне себе рисковал тоже оказаться Несбывшимся и угодить на просторы и площади Янтарного Города вполне себе так живым. И во всю оценить эту мрачную гротескность Пустоты. Ибо и время в этом кусочке Безвременья тоже вело себя весьма своеобразно. И именно поэтому, сколько бы ни бродило по этому городу таких вот гостей — друг друга они уже не могли увидеть. И для каждого из них Янтарный Город был монументален и девственно пуст. Город с призраками и город-призрак, тем не менее реально существовавший. И на автомате организовывавший сюда вписку до покаяния по обратному действию Четвёртой Силы (и являясь её Обратной Стороной) тому, кто был реальным виновником такого разрыва.

      У Хранителя этих двух миров было странное чувство юмора. И особая тяга к Настоящим Мрачным Сказкам. Поэтому эти два мира так и не соизволили отрастить между собой границу. Вот только Несбывшиеся Желания как-то не очень то торопились обращаться в просто текст Книги Судеб и становиться Заброшенными Сюжетами. И да, ностальгия. Поскольку именно в этом городе и по вот такой вот вписке он и подхватил в своё время свою ликантропию. А потом умудрился подчинить. Поэтому во всех остальных мирах его знали как Волка. Просто Волка. А вот Мир Несбывшихся Желаний был скорее его тайником Дэви Джонса. В котором, в пику Обьективной Реальности, можно было всё. Вот только из него уже ничего нельзя было вынести обратно в эту самую Обьективную Реальность. Потому что что-то исправлять было уже поздно.

8.05.2021

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Часть 4. Логово.

     Несуществование в несуществовании образовывало несуществование в квадрате. И такой квадрат действительно существовал. В ещё одном странном мире. Мире в котором не было джампера. Потому что не было и эркера. А был вместо него балкон. В мире, надёжно защищённом от любой попытки магического воздействия извне, просто отскакивающего от его границ. Ну или косо обрезаемого, как случайно стыренные "за компанию" вместе с Сердцем Огня сиги, неаккуратно косо обрезанные границей портала у их предыдущей хозяйки. В этом мире время тоже замерло. Но не в пустоте. А где-то на грани столь же вымерших в своё время весёлых 90-х. Оставшись здесь неизменным, несмотря на обилие присутствовавших здесь разнообразных часов, регулярно выкидывавших тут разнообразные коленца, которым не присниться даже в самом страшном сне даже самому безумному часовщику, гораздо раньше. Нет, со Временем тут определённо ничего страшного никогда не происходило. Тут просто было так принято.
     Из мира этого было много входов в самые разнообразные места. Но не было ни одного выхода. Кроме как в реальность. Через железную дверь. Служившую той самой границей, отсекающей при входе всё лишнее. И даже для попавшего сюда "в шкурке", не будучи впущенным "аккуратно за ручку" через эту границу...ну или просто прописанным в его защитном контуре по биокоду - становился крайне неуютным. Поэтому никому ещё не удавалось пожить в этом мире больше пары недель без существенных спецэффектов для психики. До Волка так и было. 
     Волк перенастроил контур. Унаследовав таким образом у предыдущего хозяина, умудрившегося оставить всё это живописное наслоение подпространств своими странными знакомствами в реале, вот только давно уже отправившимся на Ту Сторону Калинова Моста, не только норку(превратив её в собственное логово, и даже, чтобы не возникало лишних вопросов, увековечившись в этих местах со своим легендарным рюкзаком на 3d-модели Гугля), но и славу местного электронщика. И не только. Поскольку защитный контур на самом деле был некогда прижившимся тут призраком одной несвоевременно упокоенной и вполне себе прелестной особы, до сих пор ещё мелькающей промеж штор на кухне в своих многоэтажно-оборчатых, длинных и широченных юбках, если при сьёмке случайно забыть выключить инфраподсветку. И ревностно хранившей(как и положено приличной домовёнке) это пространство во времена долгого отсутствия тут каких либо хозяев(от слова совсем) после его смерти. Поскольку нынешняя официальная хозяйка этой квартиры предпочитала жить в другом месте, и даже перспектива появления тут ненадолго её не особо то радовала.
     Волк подломил эту защиту, перенастроив допуски, но больше не стал ничего менять. Пространство, имеющее очень даже неплохие защитные контура во всех уровнях Сумрака было на самом деле идеальным для всевсяческих экспериментов. Не очень то доступным для людей. Но иной раз радушно привечавшим гостей поинтересней.
     Компьютерная техника здесь по той же традиции отсутствовала как класс. Поэтому праздник никто не портил. Да даже и обычная в этом пространстве иной раз обожала от души похулиганить. Чего стоил один чайник, как-то заради напоминания о себе умудрившийся собрать на одной кухне шимов всех стихий(за что и удостоился тут же персональной оды). Пожаром дело не закончилось только чудом. И вот с тех самых пор в это пространство иной раз и забредали всевсяческие чудеса. Как в немногие места, где их не просто замечали, но и были им искренне рады.
     И где всегда была открыта для них форточка. Даже ночью. Ибо это тоже была одна из местных традиций.

10.11.2021

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Эм.. это все я увидела лишь сегодня. Комментариев нет. Если и не появятся то значит что во всем согласна)) только не рычи))

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты
В 09.06.2022 в 02:43, Светослава сказал:

только не рычи))

А чего рычать то? Просто с попыткой коммерциализировать Литсовет несколько маленьких книжек переехало сюда. Большие на всякий случай лежат ещё на Мошкове(который lib.ru). "Песочница"(то, что пишется по главам) лежит на Нафик-Буке(ficbook.net), но там интерфейс ни фига не книжный. С циклами работать не позволяет, крупные формы вобще не проглатывает, да и у админов местами странное отношение к концепции проекта. 

Я вобще как бы совсем не лестно отношусь к навязчивой идее продавать электронные книжки в мире, где совсем разучились читать даже бумажные. Потому что деньги зарабатывать привык совершенно другими способами(и мне как бы хватает), а книжки пишу по совершенно другой причине. О том, о чём(и когда) не могу не написать

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты
56 минут назад, Alone_Wolf_NRR сказал:

А чего рычать то? Просто с попыткой коммерциализировать Литсовет несколько маленьких книжек переехало сюда. Большие на всякий случай лежат ещё на Мошкове(который lib.ru). "Песочница"(то, что пишется по главам) лежит на Нафик-Буке(ficbook.net), но там интерфейс ни фига не книжный. С циклами работать не позволяет, крупные формы вобще не проглатывает, да и у админов местами странное отношение к концепции проекта. 

Я вобще как бы совсем не лестно отношусь к навязчивой идее продавать электронные книжки в мире, где совсем разучились читать даже бумажные. Потому что деньги зарабатывать привык совершенно другими способами(и мне как бы хватает), а книжки пишу по совершенно другой причине. О том, о чём(и когда) не могу не написать

От с книгами ты меня задел за живое.

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты
1 час назад, Светослава сказал:

От с книгами ты меня задел за живое.

Сам не в восторге, но увы...

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на другие сайты

Вступить в беседу

Вы можете написать сейчас и зарегистрироваться позже. Если у вас есть аккаунт, авторизуйтесь, чтобы опубликовать от имени своего аккаунта.

Гость
Ответить в этой теме...

×   Вставлено с форматированием.   Вставить как обычный текст

  Разрешено использовать не более 75 эмодзи.

×   Ваша ссылка была автоматически встроена.   Отображать как обычную ссылку

×   Ваш предыдущий контент был восстановлен.   Очистить редактор

×   Вы не можете вставлять изображения напрямую. Загружайте или вставляйте изображения по ссылке.


×
×
  • Создать...